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Les pots d'échappement vrombissement à travers les murs du village. Ils passent, nombreux, bruyants. Un par seconde. Week-end entier.  Ils se moquent du calme des campagnes. Se moquent des enfants qui dorment, des couples qui s'enlacent. La vitesse, les chipolatas, les bruits, les grincements, les hurlements. Mettre un casque et s'en aller courir. Je les envie ce soir. L'odeur d'essence, les retours aux stands, les dérapages abruptes. Je crois que je les envie. Juste 24 heures. Je revois mon père, que, toujours, le bruit de sa moto annonce. Mon père qui m'a appris a aimer l'odeur. De l'huile, de la graisse, de l'essence. 

Juste 24 heures, emmenez-moi au Mans.