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13 février 2018

à lui

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11 février 2018

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Ca se décompose. C'est corporel. Les fourmis, la peau, le froid en haut de la tête. Quand ça fait ça, j'ai envie de mourir. De ne plus exister. Son regard, perçant, osseux. Et moi, en face, comme une enfant, une élève qui aurait mal travaillé. J'ai peur.

04 février 2018

Avant tout

Elle se demande : " Qu'est ce qu'un amour silencieux ? "

Elle regarde par la fenêtre. Elle regarde souvent par la fenêtre. La cloche qui sonne, le rythme du vent, la boule de salive qu'elle sent ramper dans sa bouche et descendre, acide, ravageuse, le long du tube qui la relie à sa panse. Déglutir ce monde, avaler cet amour. Trop tôt, trop neuf, trop prompt. Prématuré en somme.

Aujourd'hui, elle aimerait faire un gâteau. Hier, elle a fait des crêpes et ça lui a plu. Alors aujourd'hui, elle pense. Jardiner, peut-être. Jardiner ou coudre les draps rouges posés là depuis longtemps. Elle regarde par la fenêtre. Elle aimerait qu'il se passe quelque chose, comme des couleurs. Mais elle reste. Attendre cet amour déchu. Elle se dit que "peut-être". Elle ne voudrait pas qu'il lise ça, que ses yeux naviguent entre ces lignes. Mais tant pis se dit elle, les mots passent avant tout.

 

 

01 février 2018

Quel dommage

Quel dommage de pleurer quand il fait si beau, maintenant que le soleil enterre les grisailles passées. Quel dommage de pleurer quand la lumière brûle. Pour une fois. Pour une fois que l'astre a percé. 

Quel dommage de sentir les larmes. Dehors, il fait si beau, il fait si jaune, si doux, si frais. Quel dommage de ne pas retenir ces petites gouttes salées qui chavirent et chavirent sur mon visage. Quel dommage de ne pouvoir les contenir comme on endigue l'émotion qui nous submerge comme une dune inondée.