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Il dit : la personne aimée n'est pas là pour combler les manques ni régler les problèmes de l'autre. On ne set pas à

se faire du bien ni à se consoler, on est là comme cela advient, comme on en a envie. Il me dit cela ce soir. Plusieurs

soirs. Il n'est pas là pour combler le manque que j'ai de lui. Un dos à côté de moi, il ne dit jamais tu me manques 

parce que personne ne lui manque. Moi, tout me manque et j'en fais des récits.

                                                                                                                                     Des visages et des corps, Patrice Chéreau

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Je pense souvent au pauvre caméléon qui mourut de fatigue sur une étoffe écossaise

                                                                                                       Lila De Nobili

 

 

 

un enfant dans la vie

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Va, avance démasqué

                                 Hölderlin

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Interpréter, c'est prendre le chemin de la pensée ouverte par le texte, se mettre en route vers l'orient du texte.

  

                                                                     Paul Ricoeur, Du texte à l'action. Essais d'herméneutique II, Seuil, "Points", 1986

 

 

 

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J’ai tout le temps peur de tout le temps peur de tout le temps peur de tout le temps peur de tout le temps peur de tout

 

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C'est dur de dire "moi", dans le vide.

 

 

 

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- Lui ?

- Oui, lui.

- En fait, je ne sais pas qui il est mais je sais qu'il est là. 

  Il me donne du large.

 

  Ses mains aussi. Quand je pense à lui, je pense à ses mains. Ses mains, font à elles seules la taille de tout mon

corps, de tous mes bras. J'aime ses mains

 

 

Et puis tu vois, ces mots, ces mots-là, c'est grâce à lui que je peux les écrire.

- Non, c'est grâce à toi. Ce sont tes mots, ça ne regarde que toi.

- Oui, bien sûr, ce sont mes mots mais quand-même. S'il n'était pas là, je ne les écrirais pas.

 

 

 

 

 

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Ce dessin m'a pris cinq minutes, mais j'ai mis soixante ans pour y arriver.

                                                                                      Pierre-Auguste Renoir 

 

 

Peut-être

Je ne sais plus, gaie, ou triste, si la note reviendra. Trop de bruits, trop de sons, trop de voix. Toujours ça. Toujours la foudre qui s'éveille quand on s'adresse à soi, quand on cherche en soi les éléments de doute qui, parfois, laissent la place à d'autres doutes, peut-être plus consistants. Ou seulement dans la voix.