Dessine moi un enfant

Ce soir, mes aquarelles fuient. Comme le vent, comme l'argent, comme les choses en vie qui permettent de dérober un peu d'air.

Les couleurs vrillent à l'envers et je reste à les regarder. Mon pinceau dit, les doigts s'en mêlent. Immobile, faire face aux dépressions colorées, anticyclones en buée.

Mais va, entre dans l'épaisseur du papier. Pores gorgés d'eau, séchage au rabais.

Dessinez-moi la vie des formes qui se perdent sans surtout rien vouloir identifier. Dessine la tâche pour mieux s'y perdre. Perdre la vie. Perdre le nom. Retrouver ce que d'eau embuée va la vie.

Et rame la tâche rame la tâche rame jusqu'à fusionner les mots

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Je voudrais écrire un livre sur les aveugles avec un aveugle. Un livre simple, honnête. L’aveugle - il aurait un prénom - me prendrait la main et m’emmènerait dans les rues de chez lui. Peut-être serait-il mal honnête. On verra.

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J’aime tous les hommes qui voyagent, de travers sans toutefois savoir si je préfère leurs voyages ou leurs travers. Les trois ensembles forment une belle palette.

- Homme - Voyages - Travers

 

En bateau, surtout en bateau, le bateau est primordial pour celui qui voyage.

- Homme - Voyages - Bateau - Travers

Ca tanguerait dans tous les sens mais respiration il y aurait. 

A la nage

- Une frise de nageur dessinée en haut du texte -

Le monde est cette piscine amère où les gens nagent et nagent si bien, si beau.

J'ai mis mon bonnet et mes palmes pour vous rejoindre, aller nager. Où sont les mots? J'ai pris mon vélo, ôté mon imperméable à la pluie, entrée dans les vestiaires.

Sous la douche, j'ai enfilé mon bonnet. L'eau est claire et chlorée. Et je vous vois nager, en nage qui faites des lignes. Brasse, crawl, tout y est. Et je vous vois nager, vous, les êtres humains et moi, au bord de la piscine, incapable d'y rentrer, incapable de m'y construire une ligne, de m'y frayer un chemin d'entrée. Il faut faire gaffe aux abords des piscines, le temps se gâte. Le temps s'échaude. Comment sauter? Quand sauter? La piscine est pleine d'autres sans question qui sautent et nagent à leur tour. Mirage. Message, Mésange. Et mon bonnet de travers et mes lunettes sur la tête. Qu'est ce qu'il fait froid, il fait trop froid, je grelotte. Saute Clémence, tu dois sauter.

- Bruits d'eau -

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Il m'a semblé entendre les voix. Ces voies lointaines qui s'élèvent depuis les toits des minarets. Des voix levantes et qui soulèvent ceux qui se lèvent pour aller prier. Et Paris est devenu Tunis, Beyrouth, pris les couleurs de Salem, et les voix se sont levées et le bois du parquet s'est d'un coup patiné, les couleurs des couvertures ont embrayé un vif que je méconnaissais. Où suis-je dans ton miroir? Un fragment de seconde, j'ai entendu ces voies, qui, d'un coup d'un sursaut ont fait resurgir du tréfonds, ma toute nécessité de me sentir détachée et libre pour écrire.

Ah ces instants de voix. Emmène-moi sur ton tapis volant vers tes sonorités qui me rappellent ces moments d'entière disponibilité où la plume guide les mots pour distancer toute volonté.

Et les voix se sont levées et le parquet s'est soulevé. En un instant, tout m'est apparu simple, possible.

Deixa

Pluie d'îles courant à Brest. Pluie d'îles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Un rien, Escalade

Où sont les prises, les griffes, les encoches ? Ca glisse, j'accroche mais ton corps se dérobe. Pas pied, pas prise.

Alors je m'attache. Les cordes n'ont plus de bouts, je m'enficelle au plus près - pour les battements : ton coeur - Ca griffe, ça mord. Pourtant,

Rien ne prend. 

Au loin, un rien transpire.